Гроздоберът на душите е фатален!
Знак е той на мнимата реалност.
Черни гроздове сега прокапват
като тежка черна кръв във мрака.
Страстите ни бързо избуяват.
Плевелите страстно ги обвиват.
Задушени сме от трепетно очакване
и душите ни - цигулки свирят.
Свирят конкурирайки щурците,
птиците политнали към Бога.
Свирят в своята последна монолитност
и издъхват в дълга изнемога. ...