Върбите - танцьорки на хула,
нагазват в шавара с поли на плисе,
вечерник светулки раздухва,
подобно пайети върху кадифе.
Нощта ни - в съблазън поляга,
с парфюм от зелено и блатни треви,
звездите й - голи от влага,
се стичат в два чифта мълчани очи.
И в ритъм неистов щурците
маркират поанта от синкав топаз,
в кресчендо пространството литва,
и “ти” губи смисъл, тъй както и “аз”… ...