Поетите не спират да обичат
В живота съм разбрал един урок –
че всяко нещо има своя срок!
От всички кратки срокове в света,
най-кратък срокът е на любовта.
Защо напролет кукувици кукат?
Защо във песни толкоз време губят?
Партньор си търсят, в който да се влюбят.
А колко дни им трае любовта –
докато се изниже пролетта.
Престават птичките яйца да снасят,
и кукувици вече не огласят
дъбравите от изгрева до мрак.
Те чак напролет ще закукат пак.
И само кукувицата-поет,
в дъбравите лети назад-напред,
на клон висок ще кацне и закука –
пред някоя гугутка да се фука.
Явява му се муза, но за кратко,
и затова кукука толкоз рядко.
Светулките
защо летят през юни
над бъзове, райграси и бабуни,
присветвайки с батерийки-фенери?
И те партньор си търсят да намерят.
Намират го,
за кратко се прегръщат,
а след това фенерите гасят,
и тихо сред тревите се завръщат.
Единствено
светулката-поет,
и в юли, август и септември свети -
светулки-поетеси да привлича.
Поетите до края си обичат! Ако е тъй, то аз поет ли съм? Оказва се, че аз поет не съм - откакто ме налегна старостта, изгубих интерес към любовта.
че всяко нещо има своя срок!
От всички кратки срокове в света,
най-кратък срокът е на любовта.
Защо напролет кукувици кукат?
Защо във песни толкоз време губят?
Партньор си търсят, в който да се влюбят.
А колко дни им трае любовта –
докато се изниже пролетта.
Престават птичките яйца да снасят,
и кукувици вече не огласят
дъбравите от изгрева до мрак.
Те чак напролет ще закукат пак.
И само кукувицата-поет,
в дъбравите лети назад-напред,
на клон висок ще кацне и закука –
пред някоя гугутка да се фука.
Явява му се муза, но за кратко,
и затова кукука толкоз рядко.
Светулките
защо летят през юни
над бъзове, райграси и бабуни,
присветвайки с батерийки-фенери?
И те партньор си търсят да намерят.
Намират го,
за кратко се прегръщат,
а след това фенерите гасят,
и тихо сред тревите се завръщат.
Единствено
светулката-поет,
и в юли, август и септември свети -
светулки-поетеси да привлича.
Поетите до края си обичат! Ако е тъй, то аз поет ли съм? Оказва се, че аз поет не съм - откакто ме налегна старостта, изгубих интерес към любовта.
© Ангел Чортов All rights reserved.
