Пролетното е студено,
политическото - блъф,
фарс с бездарност е на сцена:
всеки иска да е пръв,
всеки иска да изпъква,
сякаш е роден за лъв,
миши лъв, но кожи смъква
от народа с плаха кръв.
Някога е бил юначен,
някога е бил велик,
днес – страхлив и ми се плаче,
че е свит в безличен лик.
© Милена Френкева All rights reserved.