Прогноза
Прогнозата, навярно е невярна.
Студеното направо бе горещо.
Тя зимата не бе полярна
ни лятото зловещо.
Раздират ни горещи урагани
и тръпки ледено-горещи.
А облаци надлъж разстлани
опитват се да кажат нещо.
Невярна е прогнозата, навярно,
и всичко май е полудяло.
В студът се сгряваме безкрайно,
а в топлото се гушим под одеяло.
Защо ли трябва ни прогноза?
Тя, любовта, не се измерва!
Нали ухае всяка роза,
пък била тя дори неземна?
Въпросът не е в дъждовете,
измислени от синоптици.
Въпросът е, дали ръцете
ще галят твоите къдрици.
Дали дъхът ти ще е топъл
дори сред вихър заскрежен.
Дали приятният ти вопъл
ще стопля всяка част от мен.
