Защо са тъжни очите ти, поете? Привел си взор - преди отправен към звездите. Пристъпваш бавно, уморено, сякаш си понесъл тъгата на целия свят. Нима страхът облада дори теб? Нима нямаш сили да погледнеш към ширналата се, безкрайна синева, изпъстрена с безброй много отражения. С имагинерни светове, които някога създавахме заедно. Докоснали глави в росната трева, с аромат на лалета и люляци? Погледни... онзи свят все още е там - нашият свят.
Аз ли? Не. Не се страхувам. Защо престанах да пиша? Не зная. Не съм сигурна. Може би е просто етап, а може би не се чувствам достатъчно достойна за магията на словото. За дарбата да претворяваш и сътворяваш светове с думи, да вменяваш собствените си разбирания. Не зная, поете, може би просто опитах да преживея нещата, за които пишех, картините, които рисувах, хората, които срещах само наужким.
Успях ли? Ами... мисля, че до известна степен - да. Само че персонажите ми вече имаха своя идентичност, лице и глас. Вече не бяха безплътните отражения на хаоса ...