Без право на връщане
На сина ми
Така е, мишленце, светът е отчайващо възрастен –
прегърбен и грохнал, навъсено крета през делника.
Кога се пречупихме, как ли прекъснахме връзката
с вълшебните пръчки, с тревите... С дъгата на детството.
А ти си растеш – цветна роза сред съхнещи бурени –
тъй ярък и як, сякаш с жива вода те поливаме.
Катериш стени, а накриво си връзваш обувките,
така както само на чисти душички прилича им.
Дори не усещаш, когато размахваме пръсти и
ти грабим от багрите, все едно търкаме с гумичка.
Прости ми, мишленце, за всичките дни неопръскани
с вода от реката и с кал. За щурците изгубени.
И знам, че е трудно да бъдеш бодилче сред ножици -
боли те от всяко порастване леко на напреки.
Повярвай, да можеше, бих си излязла от кожата
и заедно с тебе да вкуся дъждовните капчици.
Е, късно е вече за нас да изпъплим от стадото –
така сме улисани в навик, в борба за насъщния.
Но искам да вярвам, че всяко вълшебство изстрадано
ще връчиш на своя наследник, без право на връщане.
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Миглена Миткова Всички права запазени
