2.08.2011 г., 21:23

Брат на ветровете (или думи на вятъра)

1.1K 0 10

Да бях попаднал във метох -

евнух смирен с наведена глава,

че музи тук са "Ах" и "Ох",

и смисълът – кастриран от слова.


Да бях се случил във бардак

със нов фенер и стари "дами",

където всеки е юнак

и плътта не предвещава драми.


Да бях, но ето, че съм тук.

Гласа си - част от мен - раздавам.

И пиша думи - свит юмрук,

в лице, а не във гръб нападам.


Осъмвам все като бодил.

Не искам да съм жълто цвете.

Криле у словото открил,

сега съм брат на ветровете...



Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Димитър Никифоров Всички права запазени

Коментари

Коментари

  • Браво !Като вятъра сме непостоянни !
  • Винаги разпознаваем, винаги ръбест....Много ти прилича това "брат на ветровете". Поздрав, Митко!Браво за позицията и стихото...
  • Димитър Подвързачов казва: „Езикът е красив и буен млад жребец. Няма да отидеш далеко с него, ако не умееш да яздиш добре. Дори нещо повече: ще те хвърли от гърба си и ще те стъпче.“

    Освобождава и приковава!
  • Искреност, чувство което е в рядкост! Поздравления за стиха!!!
  • Хубав и искрен стих!
    Поздравления, Мите!

Избор на редактора

Моли се само да не ти се случа....

Patrizzia

Моли се само да не ти се случа, че второто ми име е проблем Не лъжа, знаеш, но ще се науча. През куп...

Ковачът на лунния сърп

argonyk

Нито на изток от рая съм бил, нито на запад от пъкъла чер. В двора ми пее синигер в дактил, свири щу...

Изгубих се в посоките на дните

paloma66

Изгубих се в посоките на дните. Сърцето ми мълчи. Разнопосочно! Живея си (на някого в очите) Умирам ...

Апостоле!

voda

Ти гроб си нямаш. Но едно бесило издига чак до небесата ръст. Земята, дето беше те родила, под него ...

Нека нямаш студени недели!

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Любовта си отива в неделя. По здрач.

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...