В пепелта се раждаха,
готови всеки ден за бой,
души, поглъщащи навред що видят,
без мисъл, без покой,
и корена не знаеха
на туй, що в тях живееше,
а искаха, желаеха,
но никой не умееше,
и тоз тиран, що ги създал,
проклинаха те всеки миг,
но късно е, живота им остал
бе сам без лик...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Вход
Регистрация