1.09.2012 г., 23:49

На петдесет и пет

1.7K 0 6

Кой казва, че съм свършена жена?

Кой казва - нищо в тебе не остана?

Кой казва - твоят ден премина?

Жена на петдесет и пет.

А още птиците сънувам

и плясък на крило ме мами.

Ще си обуя ниските обувки,

ще грабна ценните неща -

спомени, преглътнат смях, смях звъннал -

в младостта - с обувките високи,

по  пътеката  зелена  на твоите очи.

Ще хукнем двамата - сами.

Децата ни - и тримата  ще кажат -

полудяха, най-вече мама!

До скарата, в кухнята, през есента -

кой казва, че съм свършена жена?

О, не - съвършената жена 

на прага  ще те срещне!


Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Мая Тинчева Всички права запазени

Коментари

Коментари

  • Поздрави, Мая! Много ми хареса! Съвършената жена си ти, която още много , много дни има да "върви по зелената пътека" в очите на любимия, бащата на трите рожби, с които Бог ви е дарил.
    Сънувай птици, Мая!Твоят ден е пред теб!Децата ще се справят, ще успеят, щом ти си тяхната майка!
    Сърдечни поздрави за цялото ти семейство!
  • Честита да си, Мая!
  • СЪВЪРШЕНА СИ,РАЗБИРА СЕ!
  • Животът е чувства , усещане , мисъл .И с много мисъл се питам , какво ще правят децата ни .Благодаря ви за прочита !

Избор на редактора

Разплитане на тишините

yotovava

Най-тихото е пълно с думи, до днес неказвани на глас. Реката влачи кални руни, които не разчетох аз....

Ребро над сърцето

Katriona

Тази вечер жена му избяга - бе повярвал във калните клюки, псува дълго, с юмрук я налага и ребро над...

Апостоле!

voda

Ти гроб си нямаш. Но едно бесило издига чак до небесата ръст. Земята, дето беше те родила, под него ...

Душа

Patrizzia

Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...

Празната

Синьо.цвете

Беше залп. Беше взрив. Смъртоносно отеква. Жална майка катери деветия мрак – бели камъни, кръстени в...

Любовта си отива в неделя. По здрач.

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...