Прииждат нежни ветровете
и брулят меко всеки клон.
Написал вече стиховете,
във тях си търся аз подслон.
Но вятърът събаря думи
и всяка думичка е лист.
Поемат те по дълги друми
в небесната безкрайна вис.
И горе всички се събират
на Господ в топлата му длан.
И там те вече не умират.
За тях той има своя план. ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.