Поетът
Поетът в стари богове не вярва
и все така, скептик, не вярва в нови.
Денят си не с остен подкарва,
износил много смърти и любови.
Износил два-три шаячни балтона,
той още носи думите си дръзки.
Над чашата въздишка ще отрони
и своя вик не стяга с вратовръзки.
Поетът уличните котки гали,
възпява буен кон, бразда и крава.
Брадата му – една поема бяла,
несресана от думите остава.
Не спи добре, артритът го тормози,
но още в епитафии не стихва,
и спре ли пред таблото с некролози,
на своите другари се усмихва.
Животът му – псувни и шепа тръни,
като спестен петак в сълза ще лъсне.
Той още може сам да се разпъне
без правото Христово да възкръсне.
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Димитър Никифоров Всички права запазени
