29.03.2017 г., 4:20

Постановка

557 2 0

Театърът на живота се разиграва, 
постановката остарява и се подновява. 
Сценарият вече се пише самичък, 
а поет се мъчи не само едничък. 
 

Актьорите, както Шекспир е казал, сме ние, 
а светът е сцената, която така плени ме. 
Поставяме си маски и окраски пищни, 
но оставаме отвътре зверове тъй хищни. 


Публиката пляска на всяка крива гримаса, 
опиянява се, пълзи под коя да е маса... 
А актьорът, който не цели да се преструва, 
на хората със златни маски слугува...

Искате да прочетете повече?

Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.

© Всички права запазени

Коментари

Коментари

Избор на редактора

Нека нямаш студени недели!

Alex.Malkata

Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...

Ти

askme

Навярно за последно днес ти пиша... Не ми се пише вече. Вече не. Но няма как да спра да те обичам. Н...

Стаи за... отдих

paloma66

АЗ СЪМ! Поетесата Еди Коя Си. Дето в стихове те облича. Ти - не беше ли мъж на жена си? Нямам идея з...

Празната

Синьо.цвете

Беше залп. Беше взрив. Смъртоносно отеква. Жална майка катери деветия мрак – бели камъни, кръстени в...

Реквием за една буря

imperfect

Очите му са с цвят на капучино, а устните му имат вкус на сняг. Целунах го веднъж. (Май беше зима). ...

Моли се само да не ти се случа....

Patrizzia

Моли се само да не ти се случа, че второто ми име е проблем Не лъжа, знаеш, но ще се науча. През куп...