Проклет бъди, поете
Защо, поете, аз те питам,
пишеш и късаш страници,
драскаш, мацаш, викаш,
създаваш нови граници.
Поете, ти пишеш стихове
за любовта, за хората.
А не за буйни ветрове,
ни за на душата умората.
Пишеш ти, лъжец такъв,
викаш, мацаш, драскаш,
плачи, идиоте, кръв,
аз не те понасям!
И пак ще пишеш - знам,
лъжи ще твориш,
измамнико голям,
по нощи не ще спиш.
Проклет бъди, поете,
проклет во веки,
за туй, дето написа,
проклетнико, поете…
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
© Андрей Тарковски Всички права запазени
