По изгрев стресна се поетът,
придворен егоист един,
че секнал му се в миг сонетът,
за небосвода пишел син
и още за поля - цъфтежът
ухаел с пъстрите цветя,
било блажена тишина:
" О, край! Проклятие, вреда!
Какво е туй отвън? " Дрън - дрън...
Настройвам моята лютня.
Художникът и той проплаква,
придворен егоист един. ...
Want to read more?
Join our community to get full access to all works and features.
Log in
Sign Up