Отлита ми се някъде ,високо
например на Луната, ако може,
но пак избирам грешната посока -
от днешната, та в утрешната кожа.
Да взема само книга, нож и цвете,
да разсека въжето на бесило.
Но лепкав делник връзва ми ръцете,
часовник бие, глухо и унило.
И току - що прочетения вестник,
с парченца блян превръща се в ракета.
Луната позадрямала се стресна,
от звездна пита мед, жила в сърцето. ...