На Б.
Да кажем, че не съм с характер лесен. Балканско чедо, значи е чепат,
нахълтах с гръмотевици и песен, в равнинно подредения ти свят.
Метлата носех си, душата чиста и две перца, от скалните орли,
изписвах нощем стихове по листа, а знаех – от носталгия боли.
Не беше леко, а кога било е? И знам, че рай не бе ми обещан,
но нямаше ни мое, нито твое, а нашето – събираше се в длан.
Животът ни добре ни поочука, пред прага закопахме сто вини.
Аз бързах – вечно боса и през лука, издигах сред полето планини.
Ти предпазливо спираше на прага. Живее ли се,някак с щур поет?
Ту гологлав, ту – с шапка на тояга, в главата – откачалките – безчет.
Сърцето ми на равното помръква, и с вятъра душата ми лети... ...