Сберат ли се на розобер честит,
предвардили петлите първи,
и с гръб от грижите превит,
прекъснат ли момите върви -
годината на пръсти се изнизва,
замислени за урожай богат,
не виждаме, че вече хвърля риза
на Антоний Святи по-малкият брат!
Полегнат ли откоси с юлски дъх
на тъмната морава край реката,
а тя се заизвива като плъх,
захапал в схватка зла върбата... ...