Тя няма дом и тесни са ù къщите,
очите ù са пълни със мъгла.
Замества дните си с надежди за завръщане,
продава бъдеще във клечки светлина.
И няма принцове по бледите си устни,
нито замъци от грахови зърна.
Всички тикви са ù толкова безвкусни,
че принцесите умират до една.
И завита с шепа вятър всяка вечер,
се сънува преродена до златисто.
Всяка болка и тъга са тъй далечни,
като звук от тишина. И като нищо. ...