Рисувам лицето му с черната боя,
която той ми купи преди седмица-две
да боядисам вазата с цветя,
които окапаха и по масата застлаха се.
Събрах ги с двете си ръце,
тъй както спомените си събирах,
онези спомени, леки като перце,
които тръгнаха си с вятъра, без да питат.
Боята черна се стича по листа
и гълта белите му колене,
целувайки го нежно по врата,
обливайки неговите ръце. ...
Want to read more?
Join our community to get full access to all works and features.
Log in
Sign Up