Ако този сезон - предзеленно мълчание
изведнъж се разлисти у мене до стих,
ще разказвам дълбокия сън на тъгата си,
докато и последният сняг се стопи.
Докато съблека този мраз от сърцето си,
вкаменявал до днес всяка идваща мисъл.
Как така съм била неистово себе си,
без да бъда обичана някога истински?
И когато се плиснат като ручеи думите,
докато се разсмеят насън гласовете им,
те ще хукнат - звънливи, пролетни бързеи
по реките ще хукнат, полудели към тебе. ...