ТЯ:
Аз пиша просто редове,
наужким, може би... така.
От суета ли, от шега,
неволно нещо ме зове.
Не спира моята ръка,
дори не е и мадригал.
За никого е, но сега
ще отлети със гълъб бял.
О, птичко моя, полети
и с този стих върни се ти!
ТОЙ: ...
Want to read more?
Join our community to get full access to all works and features.
Log in
Sign Up