Тук всеки стих е изстрел.
Куршум е нашето чело.
Барут е болката зад него.
Димът остава, като мисъл,
облъхва нечие перо.
Листът остава непробит.
Брониран лист от злоба побелял.
Тук всеки стих е щик,
нащърбен, забит
отляво на ребрата ни без жал.
Want to read more?
Join our community to get full access to all works and features.
Log in
Sign Up