Aug 1, 2005, 7:50 AM

Творецът

  Poetry
1.4K 0 2
И ето, пише той-
някъде, върху кутия от цигари.
Защо ли няма, просто няма кой
да усети болката му стара.

Той мрази изрази-клишета,
а клише са думите "Обичам те"
и музата във него се разшета,
за да опише всичко, дето не наричаме.

Седи си там, на кухненската маса.
За себе си той няма мнение.
И колко, колко много часа
чака свойто вдъхновение.

Той не иска някой да разбира,
не иска даже някой да чете.
И теква мисълта му, после спира.
Първо иска да извика, после не.

Със химикала и кутия от цигари,
той първо пише, после ще чете.
И когато свърши и последната цигара,
кутията във кошчето пред блока ще замре...

Want to read more?

Join our community to get full access to all works and features.

© Мая All rights reserved.

Comments

Comments

Editor's choice

Жените на България 🇧🇬

nikikomedvenska

Мъжки момичета? Кой го реши?! Кой на шега ни нарича такива? Някой поредния образ съши с грубо сърце ...

Ребро над сърцето 🇧🇬

Katriona

Тази вечер жена му избяга - бе повярвал във калните клюки, псува дълго, с юмрук я налага и ребро над...

Маргаритено 🇧🇬

imperfect

Не знам какво си. Може би усещане, че бурята и днес ще се размине. Не те е страх да ми прощаваш греш...

Любовта си отива в неделя. По здрач. 🇧🇬

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...

Апостоле! 🇧🇬

voda

Ти гроб си нямаш. Но едно бесило издига чак до небесата ръст. Земята, дето беше те родила, под него ...

Мъжко хоро 🇧🇬

argonyk

Прибраха стадата – не нàйдоха пàша. В хамбарите тичат уплашени мишки. Гайдарят допива поредната чаша...