Изстрел, екот, после тишина.
Прозорецът се свлича на малки стъкълца.
Отпред се ширва нощта.
Мракът облъхва с мирис на липа.
Куршум, изстрелян срещу луната,
Две треперещи ръце,
Чаша, разбита в стената,
Кръв, която не спира да тече.
Юни е, месец на любовта,
Куршум в луната и островърхи стъкълца,
От вените се леят водопади на страстта,
А липата тихо лее вкус на тъга.