Този живот вече съм го живяла -
помня му кривите ъгли,
срещи нарочни, случайни раздели -
щрихи, надраскани с въглени.
Бяло платно, изморени бои -
цветни са само очите.
В тях някой пак ще рисува вълни
как се прегръщат в скалите.
Пак ще се стичат по стар калдъръм
улички прашни и боси -
стара реалност, почти като сън,
сбъднат в мечтите на просяк. ...