Без да бъда пророк, и дори без да знам да врачувам,
аз бабувах веднъж на петльово парлив листопад.
И заченат среднощ в премалелия писък на бухал,
октомврийският смог се разпръсна по целия свят.
Есента ме покри под крилата си мокри и грешни,
чувах само как тропат ранените капки отвън.
Ала някой наля тръпно вино в бокалите тежки
и наздравица вдигна за Нея почти в полусън.
И за Нея отпихме по глътка – и тъмна, и пивка.
Тя в кръвта ни потече и в мислите бавно преля,
а подир се въздигна от шепот до песен звънлива
и развърза езици, сковани от страх и тъма. ...