Пръстта напукана е като старчески ръце
и само тук таме бодùли сухи гръб превиват
под висналото над пустинните недра небе,
а вятърът се плиска на вълни оловно сиви.
На милиони крясъци се пръсва тишината -
жалèйка на обезверени, диви свръхчовеци,
главите забрадùли с черен тюл на самотата,
понесли кръст. И погребалната процесия
се приближава. Като търкалящи се тръни
върху прояденото от всемирна скръб поле.
Тя спря пред мен. Помислих ужасена: Сън е!
От зейналите кратери-сърца дойде: "Не е! ...