Прокъсаните пряпорци кървят,
белеят кости по полета чужди
и нямаш сънародник, нито брат,
сред дребните си ежедневни нужди.
Купуват и продават на кило,
душите ни богатите търгаши,
а миналото? Не е и било
живуркаме си. Наши сме и ваши.
Децата ни не знаят, не четат,
в удобно безпросветната забрава,
вървим по своя европейски път,
ту морков, ту тояга ни подават. ...