Изстинало кафе. Димяща утрин.
Пердета с рози в кърваво бордо.
Вратата се отваря. Сган от звуци
се блъсва в изпотеното стъкло.
Обувки тъпчат сенките по пода.
Олющен празен стол. И тишина -
онази, страшната, когато си сред хора,
онази, с грохот на прииждаща войска.
Онази, дето живите заравя
щом болката избърше острие.
И колко прозаично се повтаря
едно убийство във крайпътно кафене.