Философ
Из гората бавно, бавно
броди вятър с цвят на мрак...
А самотни врани главно –
лутат се с тревожен грак...
Те разнищват тишината
предстояща на нощта...
Взряна хладно в Самотата
дебне хищно Есента...
Въздухът студен смалява
целият реален Свят,
чудноват се залюлява ...
Искате да прочетете повече?
Присъединете се към нашата общност, за да получите пълен достъп до всички произведения и функции.
Вход
Регистрация