Синори
Стопихме се. Втвърдихме се. Пресъхнахме.
Поражда плевели мизерният живот.
Мит е хумусът-народ, пръстта изпръхнала,
духовен урожай и сладък плод.
Навсъде синори. Земицата разсекли -
парцели Страх, По сметка, Цвят.
На завист вятъра – крадливо „по съседски”
шета тихомълком между тях.
Ти стоиш – квадратче от решетката.
Това ли е светът ти? – Мижав свят.
Отвикнали от плуг - висят ръцете,
а шепите безсеменни вещаят глад.
Синорите... Те пълзят, душат, притискат.
Множат се плевелите, гибелното семе.
Нямаш време дълго да премисляш.
Причина си. Но също и Решение.
Или – или... Дотам са стигнали нещата.
От меча древен изкови си плуг.
Нивицата... Тя е твоя грижа, Брате.
Не чакай работата ти да свърши друг!
5.01.2016
© Людмил Нешев Всички права запазени
> Светле, вярвам ти и още как! Ти си силна жена. Някъде бях те нарекъл „фурийо”. Мислиш ли, че съм го сторил без основание?!
> Прав си, Любомире. Ала е все по-трудно да се повярва, че стадо, което от поколения вече е поело към духовно и буквално затъпяване (да не кажа заколение), може да излъчи една силна, извисена личност с харизма, под чието знаме да се стекат четите на съхранили родовата си памет българи.