А утрините тук са сини, много сини,
тревата - некосена е и мека.
По някой облак само, мине и замине
по своя път към слънцето, далеко.
А дните тук са пъстри, много, много пъстри,
рисува с обич закопнял художник.
Случаен цвят, повдига се, на тънки пръсти,
за да достигне лято - невъзможно.
А вечерите тук са нежни, много нежни
и рози кадифени са звездите.
Но дойде ли ноември, някак неизбежно,
в дантели мразовити свят оплита. ...