ДЪЖДЪТ, КОЙТО НЕ ИСКАМ ДА СПИРА
Бездомна светулка – сред двора завърна се баба –
и сякаш глухарчета в празната нива въздишат.
Помилвала мълком кората уханна на хляба,
изприда дъждовния облак на сребърни нишки.
Тъй дълго вали – и упойно, и някак прощално.
Притискат се циглите в долния край на комина.
Но кой ли да дойде – кандилцето празно да палне,
щом щъркел дори не рачѝ върху нея да мине?
Нощта е вдовица и къта световната мъка –
горчива, почти като ядка на бъдния изгрев.
В прегръдката хищна на мрака следите се къпят ...