Dec 2, 2015, 12:29 PM

Екзистенциално

  Poetry » Other
631 1 0

Всяка секунда превръща се в минало,

стари надежди внезапно умират,

и цветята увяхват, и птиците млъкват

когато сърцето спре да пулсира.

 

Дните минават, изчезват в очакване,

вечността при вратата е, чува се щракване,

и поезия няма и пролетта зима е станала.

Песента днес звучи като надгробно оплакване.

 

Докога ще съм част от тази абсурдна картина?

Душата – кръвясала рана, не драскотина,

въздиша зад железни решетки на стари затвори -

няма ли начин смъртта без мен да отмине? 

 

Зная, че мечти и надежди с метла съм замитал.

В своите пътища сам, като сирак, съм се скитал,

отчаян и сляп ръце съм протягал за изход,

но грехът ме е спирал и сърцето на възел е сплитал.

 

Това ли е краят? Сякаш няма причина да дишам,

обречен, присъда ме чака - къде да подпиша…

Но не ми се предава, с последен дъх ще извикам - 

Боже, приеми ме, толкова слаб съм, а Ти Си Всевишен.

 

Всяка секунда превръща се в минало,

стари надежди безвъзвратно умират

и цветята увяхват, и птиците млъкват,

но сърцето сега за Тебе  пулсира.

 

 

 

 

 

Want to read more?

Join our community to get full access to all works and features.

© Явор Костов All rights reserved.

Comments

Comments

Editor's choice

Ребро над сърцето 🇧🇬

Katriona

Тази вечер жена му избяга - бе повярвал във калните клюки, псува дълго, с юмрук я налага и ребро над...

Разпродажба на спомени 🇧🇬

maistora

На уличка тиха далеч от пазара, под склопа на цъфнали млади липи, старица, изпита от болест коварна,...

Стаи за... отдих 🇧🇬

paloma66

АЗ СЪМ! Поетесата Еди Коя Си. Дето в стихове те облича. Ти - не беше ли мъж на жена си? Нямам идея з...

Апостоле! 🇧🇬

voda

Ти гроб си нямаш. Но едно бесило издига чак до небесата ръст. Земята, дето беше те родила, под него ...

Моли се само да не ти се случа.... 🇧🇬

Patrizzia

Моли се само да не ти се случа, че второто ми име е проблем Не лъжа, знаеш, но ще се науча. През куп...

Любовта си отива в неделя. По здрач. 🇧🇬

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...