По склоновете стръмни на деня
се спускаше безименен скитáлец.
Животът му – сурова планина,
поглъщаше угасващия залез.
И като в стар, почти забравен филм,
пред погледа му всеки миг премина –
рисуваше цигареният дим
годините – картина след картина.
Приседна уморен на камък бял,
виденията с поглед да изпрати.
Пълзи студът през дрипавия шал –
навярно, дял последен от съдбата. ...