Ще разгърна душата ти свита
като стар недописан роман.
По корицата вехта, протрита,
длан прокарвам в праха насъбран.
Колко удара тежки поел си
в задкулисни игри? Хвърлен зар.
До десета глава стигнах, ето –
ту на трон си, ту дрипав клошар.
Единайсет, дванадесет… трийсет…
Чувам марш и фанфари кънтят.
После няколко страници липсват.
Без душа ли живя? Като в Ад? ...