Обричаш лятото на незабрава,
с инат запъваш пак в пръстта пети.
Светулке, сетна, в шарена дъбрава,
с душата си се молиш: Освети,
онази незабравка – да напомни,
за царевица в свилени поли
ухае сладко, да те заболи...
Преди да падне първата слана
и мак да грейне пак, на ранина,
за два-три мига – кратички и скромни.
А после нека зима завилнява,
затръшнала небесните врати. ...