Jan 26, 2007, 3:23 PM

Дори когато с тебе пишем стих

  Poetry
946 0 5


 

Светът за тебе бе свиреп, озъбен

от мъка, грях, виновност, изтъкан

в образ мил, останал вечно скръбен:

всеки ден за тебе беше изтерзан,

но аз съзрях творящо благородство

на мило и невинно същество

и влязох в стихията на родство,

идентичността ни стана естество,

водещо в път на съзидание -

изгря дъгата в образ на светлик,

превърнал се в очарование

чрез съграден за двамата ни лик.

- Дори когато с тебе пишем стих,

гласът на любовта остава мил и тих.

Want to read more?

Join our community to get full access to all works and features.

© Валери Рибаров All rights reserved.

Comments

Comments

  • Градациите на любовното чувство, наистина са неизброими, но тук се посова нейната дълбочинна основа, благодарение на която се запазва съпреживяването на влюбените, а неговото нъкърняване вече бележи гранична ситуация, чрез която любовта се самозащитава.
    Поздрав!
  • Понякога може и да не е толкова тих и мил, може да е като шум от много води ... и да заглушава дори здравия разум
  • Здравей Ласка, здравей, Анета!
    Много сте мили и двете с коментарите си.
    Поздрави!
  • Извървян път, достигната цел.
    Наистина гласа е мил и тих ...
    и на двама ви (понякога .

    Поздрав и усмивка.
  • Винаги е мил и тих гласът й!

Editor's choice

Апостоле! 🇧🇬

voda

Ти гроб си нямаш. Но едно бесило издига чак до небесата ръст. Земята, дето беше те родила, под него ...

Разпродажба на спомени 🇧🇬

maistora

На уличка тиха далеч от пазара, под склопа на цъфнали млади липи, старица, изпита от болест коварна,...

Мъжко хоро 🇧🇬

argonyk

Прибраха стадата – не нàйдоха пàша. В хамбарите тичат уплашени мишки. Гайдарят допива поредната чаша...

Маргаритено 🇧🇬

imperfect

Не знам какво си. Може би усещане, че бурята и днес ще се размине. Не те е страх да ми прощаваш греш...

Ти 🇧🇬

askme

Навярно за последно днес ти пиша... Не ми се пише вече. Вече не. Но няма как да спра да те обичам. Н...

Любовта си отива в неделя. По здрач. 🇧🇬

paloma66

> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...