Данък
Във едно горещо пладне,
под една вековна бука,
млад поет се скри на хладно
и съблече си сюртука.
Легна той, с ръце под шия,
взор притворил рецитира
за една мома в мошия,
цяла ода без да спира.
Ала думите не хранят,
иде вече икиндия.
Стихоплетството е данък
за сърцето на гидия.
В утрото ще се престори
на незначещ нищо просяк.
Щом в чифлика му отворят,
къшей хляб ще моли в проза.
Цвета Иванова
© Цвета Иванова All rights reserved.
voda
Ти гроб си нямаш. Но едно бесило издига чак до небесата ръст. Земята, дето беше те родила, под него ...
paloma66
> Младостта си отива... > > М. Белчев Любовта си отива... В неделя. По здрач Наранена от много човеч...
Тъй жилава е моята душа, а уж – покорна, поетична, кротка. Прощава ми, когато съгреша, до девет пъти...
Alex.Malkata
Моя тиха и вярна тъга... с дъх на есен и почва дъждовна... Спри на моите устни сега и кажи ми: Защо ...
Anita765
Тя стъпи на прага – ефирна и лека, и в кръчмата стана по-тихо от храм. Как зяпаха всички! И питаше в...
nikikomedvenska
Мъжки момичета? Кой го реши?! Кой на шега ни нарича такива? Някой поредния образ съши с грубо сърце ...
For the best experience, use our mobile app. Install it from Google Play.
