Контошче бело тази нощ скроил е,
снежецът пак на моята авлия.
Покрай стобора не прехвърча пиле,
че не е Малък Сечко аджамия.
В каваците, край тесното сокаче,
се гуши ветър в гранки изтънели.
И вие, вие, сури вълк е гаче,
но иде март. След две, до три недели.
Дживгар премръзнал с ветъра хортува:
"Артък е, ветре тая гюрултия.
Ески е Малък Сечко – недочува,
виж – бабки вече под снега се крият." ...